Название: Палитра.
Автор: Kawaakari Tsukiko
Фендом: Ориджиналы
Жанр: Слэш (яой), Даркфик, Стихи
Рейтинг: R
Персонажи: м/м
Статус: в процессе написания
Размер: драббл
Размещение: строго запрещено
Предупреждение: Смерть персонажа, Насилие
От автора: цикл из небольших зарисовок основанный на снах, мыслях, страхах и желаниях.
Салочки.
Его нет. Я вновь обманут. Обманут, ведомый целью увидеть его. Истерзан желанием прикоснуться к нему. Я следую за ним по пятам, но настигнув, теряю из виду. Перестаю ощущать его. И так всегда: изо дня в день, из года в год, из одной жизни в другую. Мы не прекращаем играть в салочки. Он безупречный игрок, который никогда не позволит осалить себя, оставляя мне лишь возможность видеть свою спину. Но я уже привык к этому, ровно так же, как и к тому, что моим окружением является лишь мир, созданный им и миры, запечатленные им на бумаге. Его мир нем. В нём нет ни звука. Здесь говорят только созданные им картины. Нет, они кричат, взывают их услышать. Истошный вопль режет слух. Пусть все они различны: мир - павший в неистовой борьбе, растерзанный и уничтоженный; Мир - собравший в себе все оттенки одержимости, разочарования и обреченности; мир - ощетинившийся, отрешенный и измученный враждебностью и недоверием иных. Но все они меж тем прошают об одном.
Но я, коротающий свой срок до следующей игры, не в первый раз, пребываю в обществе резонирующих картин, и в этой жестокости, в отличие от других, я чувствую его душевную мягкость. Я смотрю на полотна изображающие трагедию, хаос, озлобленность и насилие, но вижу штрихи, сделанные его пером, они несут в себе теплоту и свет его души. Я провожу очень много времени, разглядывая эти холсты. В них нет не знакомых мне деталей. В них я люблю все. Но все же, эти творения кажутся мне незавершенными. Словно часть эмоции, скрытых в его сердце, он упустил или не захотел показать. И чтобы прочувствовать их, я закрываю глаза. И тогда я вижу, как от нежного касания бумаги мягкий грифель оставляет очередной штрих. Я знаю, я наблюдал за ним не раз, все начинается неуверенно и робко, но после его уже не остановить. Штрихи все чаще, нажим сильней, движения уверенней. А это только карандаш... Если же в его руки попадает кисть, то мир зацветает новыми красками никому неведанной ранее тоски и несбыточной надежды, стремлением сгореть под гнетом этих эмоций и воскреснуть подобно Фениксу в тот момент, когда растает закат. Окунуться в пучину мрака, терзаемый желанием почувствовать забытое тепло, а на рассвете раствориться в морском прибое…
И так всегда. Его искусство разрывает душу, пытает разум, заставляет желать страданий и молить о пощаде, все глубже и глубже утопая в водовороте нахлынувших эмоций и чувств.
Его не мучает, за содеянное, совесть. Он не испытывает никаких душевных мук. А лишь по возвращении, когда от меня не остается и следа, вновь начинает создавать очередной шедевр. И так всегда, изо дня в день, из года в год, из одной жизни в другую.
Я понимаю - я обречен. Лишь потому, что одержим им. Уже не первый век я бегу за ним, не пытаясь остановиться, хоть и понимаю, что вряд ли, мне когда-нибудь удастся дотянуться до него.
@темы:
Ориджиналы,
палитра